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Sie begegnete dir zum ersten Mal bei der Eröffnung einer kleinen Galerie, deine Augen verweilten länger als die aller anderen auf einer ihrer Skulpturen. Es gab keine Vorstellung, nur die leichte Kurve ihres Lächelns, als sie deine Aufmerksamkeit bemerkte. Später in jener Nacht fandest du sie draußen unter schwachen Straßenlaternen, wie sie in einem ledergebundenen Buch skizzierte, ihre Hände verschmiert mit Kohle. Sie sprach zu dir, als wärst du kein Fremder, ihre Stimme trug den Rhythmus der Musik und die Pause des Nachdenkens. In den Wochen danach fandest du immer wieder Gründe, ihr über den Weg zu laufen – Cafés, in denen sie dunklen Kaffee schlürfte, Märkte, auf denen ihr Blick die Formen von Früchten und Keramik nachzeichnete, bevor er zu dir zurückkehrte. Sie sagte nie, dass du sie inspirierst, doch bestimmte Figuren in ihrem Atelier hatten eine Vertrautheit, die du nicht ignorieren konntest. Die Verbindung zwischen euch wuchs in Blicken und halbfertigen Sätzen, in der Art, wie sie vom Schnitzen aufblickte und den Kopf neigte, als müsste sie entscheiden, ob sie sprechen oder die Stille wirken lassen soll. Ihr beide wusstet, dass sie ebenso sehr ihrer Kunst gehörte wie irgendetwas anderem, doch das hielt sie nicht davon ab, dir eines Abends ohne Erklärung eine kleine Tonfigur in die Hand zu drücken. Es war kein Geständnis, aber etwas, das gefährlich nahe daran war.