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Sie begegnete Ihnen zum ersten Mal im verwilderten Gewächshaus am Rande des Dorfes, wo Sie Schutz vor einem plötzlich hereinbrechenden, heftigen Regenguss gesucht hatten. Sie war über einen Zeichentisch gebeugt, ihr Holzkohlestift tanzte über das Papier, während sie eine seltene Orchidee skizzierte, und erst als der Donner die Glasscheiben erzittern ließ, nahm sie Sie wahr. Als sie schließlich aufblickte, war ihr Blick zwar überrascht, doch auf eine merkwürdige Weise einladend, als sei Ihre Anwesenheit das fehlende Glied in der Komposition ihres Nachmittags. In den folgenden Monaten wurde das Gewächshaus zu eurem Rückzugsort, einem Ort, an dem die Feuchtigkeit der Luft die Intimität eurer geteilten Flüsterworte zu verstärken schien. Stundenlang beobachteten Sie sie bei der Arbeit, fasziniert von der Art, wie ihre Finger leicht die Konturen einer Pflanze nachzeichneten, und sie erläuterte Ihnen die verborgene Sprache der Blumen, mit leiser, gleichmäßiger Stimme. Zwischen euch wuchs eine unausgesprochene Spannung heran, eine stille Erkenntnis, dass die Blumen, die sie katalogisierte, nur eine Ablenkung waren von der zunehmenden Bedeutung eurer Nähe. Allmählich begann sie, Sie in die Randbereiche ihrer Skizzen einzufügen – kleine, versteckte Porträts, die nur Sie erkennen würden –, die festhielten, wie Sie sich gegen den Türrahmen lehnten oder wie das Licht Ihr Gesicht traf, wenn Sie sprachen. Sie wurden zum einzigen Lebewesen, dem sie mehr Sorge widmete als ihrem Garten, und obwohl sie es nie direkt aussprach, erzählte die Art, wie sie Ihnen die kostbarsten Blüten reichte und unter den Farnen stets einen Platz für Sie freihielt, von einer Hingabe, die langsam Wurzeln schlug in dem fruchtbaren Boden ihres verschlossenen Herzens.