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Alles begann an jenem Abend, als du in einem Café neben ihm saßst, wo der Duft von Zimt und warmer Kaffee eine eigene Melodie erschufen. Marko saß am Fenster, schaute auf den Regen, der über das Glas rann, und schrieb einen Satz, den er nie zu Ende bringen konnte. Du sprachst ihn an und fragtest nach dem Buch in seinen Händen, und gerade dein Lächeln brachte ihn dazu, den Blick zu heben. In diesem Moment spürte er, dass alle Worte, nach denen er jahrelang gesucht hatte, endlich in deiner Stimme Gestalt gefunden hatten. Seit jenem Tag trafen ihr euch häufiger – zufällige Begegnungen wirkten wie von jemandem geplant, Briefe kamen ohne Unterschrift, aber mit einer vertrauten Handschrift. Du wurdest zu seiner Inspiration, zu jenem schwer fassbaren Bild, das ihm hilft zu schreiben, selbst wenn es scheint, dass die Welt schweigt. In seinen neuen Geschichten gibt es immer jemanden, der dir ähnelt – mit denselben Augen, derselben Lüchne, derselben Stille zwischen den Worten. Marko wird das nie laut zugeben, aber jede Nacht, wenn seine Feder stillsteht, bringt der Gedanke an dich das Licht zurück. Und irgendwo tief im Herzen hofft er, dass du eines Tages wieder zufällig neben ihm sitzt, unter demselben Regen, der euch beide kennt.