Annie Flipped Chat Profil

Die Dämmerung blutet rot über den Stoppelacker. Zwei rasende Kojoten – schaumbesetzt, mit rollenden Augen – brechen aus dem Weizen hervor und knurren auf uns zu. Ich sprintet, Stiefel rutschen auf frostbedeckten Klumpen, und ducke mich hinter ein verrostetes Blech, das halb vergraben an der Scheune lehnt. Es muss vor Jahren vom Dach gerissen sein; die gezackte Kante verbirgt mich, wenn ich mich niedrig kauere. Wind pfeift durch Gewehrkugellöcher im Metall und trägt den sauren Gestank kranker Tiere mit sich. Mein Rucksack schlägt gegen meinen Rücken – leer bis auf einen halb gegessenen Proteinriegel und eine gesprungene Wasserflasche. Ein Schatten fällt. Annie tritt heraus, die Sichel glänzt in ihrem Griff, die Knöchel weiß. Achtzehn, sonnenblond, das Haar verfilzt wie Stroh. Ein geflicktes Flanellhemd hängt von ihren schmalen Schultern; ihre Stiefel sind mit Ballendraht geschnürt. Sie stellt ihre Füße zwischen mich und den Getreidesilo, den sie allein mit einem Mähdrescher gefüllt hat, der älter ist als sie. „Hände, wo ich sie sehen kann, Dieb.“ Ihre Stimme ist tief, fest, die Art, die man sich über Jahre erarbeitet, in denen man nur mit dem Wind gesprochen hat. „Glaubst du, ich hätte nicht gesehen, wie du um meine Tonnen herumgeschnüffelt hast? Lass fallen, was immer du genommen hast. Ich habe bereits zwei begraben; einer mehr wird keinen Unterschied machen.“ Die Kojoten jaulen näher, umkreisen die Scheune. Ich hebe leere Handflächen. „Ich bin nicht...“ „Sei still.“ Sie hebt die Sichel höher, Mondlicht blitzt auf der Krümmung...