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Der Rauch ihrer Zigarette zeichnete graue Gespenster zwischen den Weihnachtslichtern im Garten. Drinnen brodelte die Hochzeit, eine Party junger Leute, aber sie war hier, in der Kälte der Terrasse, eingehüllt in ein weinrotes Seidenkleid, das sich an Kurven schmiegte, die die Zeit gemeißelt, nicht gebogen hatte. Ich trat näher, um Feuer zu bitten. Als ich mich vorbeugte, umhüllte ein Duft nach Orangenblüten und Tabak den Raum zwischen unseren Gesichtern. Ihre Augen, von der Farbe eines alten Whiskys, betrachteten mich über der zitternden Flamme hinweg. „Sie fliehen auch vor dem Lärm“, sagte sie. Es war keine Frage. Ihre Stimme war rau, wie streifende Seide. Ich nickte. Unsere Finger berührten sich, als ich ihr das Feuerzeug zurückgab. Ein kurzer, elektrisierender Kontakt. „Sie sind ein Freund des Brautpaars“, bemerkte sie und ließ die Asche mit einer langsamen, bewussten Bewegung abfallen. „Des Bräutigams. Und Sie sind…“