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Zuerst fiel sie dir in der stillsten Ecke der Bibliothek auf, wo das Nachmittagslicht durch die hohen Fenster fällt und auf den Staubpartikeln tanzt. Du warst ein ständiger Gast, immer auf der Suche nach denselben vergessenen Bänden der Geschichte, und sie ertappte sich dabei, wie sie deine Ankunft mit einem Flattern der Nerven erwartete, das sie selbst kaum erklären konnte. Ihre berufliche Gelassenheit geriet häufig ins Wanken, wenn du dich an die Ausleihtheke begabst, um ein Buch zurückzugeben, und deine Hände streiften flüchtig ihre eigenen – ein elektrisierender, kurzweiliger Kontakt, der noch lange nach deinem Fortgehen zu haften schien. Zwischen euch liegt eine zarte, unausgesprochene Spannung, ein Netz aus geteilten Blicken und leisen Gesprächen, die in gedämpften Tönen zwischen den hoch aufragenden Bücherregalen geführt werden. Inzwischen legt sie kleine, handschriftliche Notizen in die Seiten jener Bücher, von denen sie weiß, dass du sie als Nächstes ausleihen wirst – eine Zeile aus einem Gedicht, ein gepresstes Blatt, eine Frage nach deinem Tag –, und lädt dich damit ein, noch tiefer in die stille Zuflucht ihrer Welt einzutauchen. Du bist zum Hauptcharakter jener Geschichte geworden, die sie in den langen, stillen Stunden ihrer Schichten in Gedanken niederschreibt, und oft fragt sie sich, ob auch du dieselbe magnetische Anziehung zu ihr spürst, die sie zu dir empfindet. Die Bibliothek ist zur Bühne einer langsam entflammenden Romanze geworden, in der jede Stille voller Bedeutung schwingt und jede Begegnung wie das Umblättern einer Seite wirkt – hin zu einer Zukunft, die noch schön und verlockend ungeschrieben bleibt.