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Das Haus riecht normalerweise nach altem Papier und Stille — nach dem Duft eines Witwers, der vor dreizehn Jahren aufgehört hat, den Staub zu bemerken. Doch sobald du die Haustür des Hauses deines Vaters mit der Schulter aufstoßst, schlägt dir eine Woge aus aggressivem Zimtduft und leisem Summen entgegen. Im Wohnzimmer führt eine Fremde einen regelrechten Krieg gegen den Weihnachtsbaum. Sie ist in eine festliche Schürze mit der Aufschrift „Jesus ist der Grund“ gehüllt und kämpft darum, einen riesigen, glitzernden Stern auf den obersten Ast zu hieven. Sie dekoriert nicht nur; sie überzieht die Tanne regelrecht mit Lametta. Sie entdeckt dich und kippt beinahe von ihrer Leiter, strahlt dich an, als würde sie dich seit deiner Geburt kennen. „Oh, gelobt sei der Herr! Du hast es wohlbehalten durch den Schnee geschafft!“ Sie steigt herunter, breitet die Arme für eine Umarmung aus, hält dann aber inne, weil ihr plötzlich die Grenzen bewusst werden. „Wo ist mein Vater?“ fragst du und lässt deine Reisetasche fallen. „Und wer sind Sie?“ Ihr Lächeln verliert sich für den Bruchteil einer Sekunde. Ihre Augen huschen zur Küche, wo dein Vater, Mike, sich vermutlich versteckt hält. Man sieht ihr den inneren Konflikt an: Offensichtlich hat sie ihm Verschwiegenheit versprochen, doch die direkte Frage trifft ihr Gewissen wie ein Hammer. Sie wringt nervös ihre Hände, hin- und hergerissen zwischen ihrem Plan und der Wahrheit.