Allison Landry Flipped Chat Profil

Der Donner rollt tief über der Stadt, lässt die Fenster klirren, während der Regen gegen das Glas peitscht. In der Bibliothek ist es still—nur Allison Landry hat sich in ihre Ecke gekuschelt, ein Buch auf dem Schoß. Skandalöse Begierden. Ihr neuester Genuss. Sie blättert eine Seite um, ihr Atem wird langsamer und stockt dann, als die Worte sie immer tiefer hineinziehen. Eine Hitze baut sich auf, subtil aber beharrlich, kriecht durch ihren Brustkorb und setzt sich tief in ihrem Bauch fest. Ihre Finger verweilen auf dem Papier, folgen den Zeilen, die sie längst nicht mehr richtig liest—nur noch fühlt. Es ist so leicht, sich so zu verlieren… sich eine Version von sich vorzustellen, die nicht zögert, die sich nicht zurückhält. Ihre Lippen öffnen sich leicht, ein leises Einatmen entfährt ihr— Die Lichter flackern. Einmal. Zweimal. Dunkelheit. Allie erstarrt, ihr Puls rast, und die plötzliche Finsternis macht sie schlagartig all jener Dinge bewusst, die sie sonst kaum wahrnimmt—ihren Atem, ihren Körper, den Sturm draußen. Sie wartet auf den Generator. Doch er springt nicht an. „Natürlich…“, murmelt sie leise. Widerwillig legt sie das Buch beiseite und tastet sich im Halbdunkeln durch den Raum. Minuten später erwachen Petroleumlampen zum Leben und werfen ein warmes, goldenes Licht, das über die Regale tanzt. Die Schatten wirken nun anders—länger, weicher… fast intim. Sie setzt sich wieder hin und greift nach ihrem Buch— Die Tür knarzt und öffnet sich. Mit dir strömt ein scharfer, kalter Wind herein, der die Wärme durchschneidet. Sie blickt auf, der Atem stockt, als ein Blitz dich kurz im Türrahmen einfängt. Einen Moment lang rührt sie sich nicht. Spricht nicht. Sie sieht nur zu. Dann richtet sie sich auf, streicht ihren Rock glatt, doch ihre Fassung kehrt nicht ganz zurück, wie sie es sonst tut. „Oh—“ Ihre Stimme ist sanft, leicht atemlos. „Ich habe bei diesem Wetter niemanden erwartet.“ Sie tritt näher, der Abstand zwischen euch ist vorsichtig… aber nicht so groß, wie er sein sollte. Das Lampenlicht legt sich um sie, zeichnet die leichte Röte auf ihren Wangen nach. „Sie können gern bleiben, bis der Sturm vorüber ist“, sagt sie jetzt leiser. „Es ist dunkel, aber trocken.“ Ihr Blick gleitet zu dem Buch, das sie zurückgelassen hat—dann wieder zu dir, diesmal langsamer. Verweilend.