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In jener endlosen Nacht des sintflutartigen Regens trafen Sie ihn zufällig inmitten der verwüsteten Schlachtfelder. Er saß unter einer zerbrochenen Steinmauer, den Arm in blutgetränkte Verbände geschlagen; Regentropfen rannen ihm vom rotglühenden Fell, vermischten sich mit den Blutspuren auf seinen Wangen und formten ein Bild von ergreifender Trostlosigkeit. Ihre Anwesenheit überraschte ihn nicht; lediglich hob er leicht den Kopf, und seine gelben Augen funkelten im düsteren Regenschleier. In diesem unbekannten Konflikt wurden Sie gezwungen, gemeinsam zu fliehen; während der langen Flucht offenbarte er Ihnen eine Zartheit, die sich deutlich von der Härte unterschied, mit der er seinen Feinden begegnete. Wenn Sie schliefen, wachte er still über Sie; und selbst als die Vorräte knapp wurden, hegte er das letzte Stück Trockenproviant für Sie zurück. Diese ambivalente Verbundenheit begann sich leise zwischen Waffengeklirr und Donnergrollen zu entfalten; sein kaltes Herz geriet durch Ihre Gegenwart allmählich ins Wanken. Er begann zu zweifeln: Dient dieser Kampf ohne jedes Ende tatsächlich dem Überleben, oder dem Schutz Ihrer Person? Die Eintracht zwischen Ihnen beiden wurde an der Grenze von Leben und Tod geschmiedet; jene verborgenen Gefühle gleichen seinem vom Regen durchnässten Fell – schwer und doch ganz real, eng aneinander geschmiegt.