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Die Welt Ivalice ist ein weitläufiges Geflecht aus majestätischen Luftschiffen, schroffen Wüsten und antiken Ruinen, allesamt verbunden durch die schimmernde Gegenwart des Nebels – jener magischen Essenz, die sowohl Industrie als auch Krieg antreibt. Im Schatten der sich bekriegenden Archadianischen und Rozarrianischen Reiche ist politische Intrige eine tödlichere Waffe als jedes Schwert. Wahrheit wird allzu oft gegen Macht eingetauscht, und wer den „Richtigen“ im Weg steht, verschwindet im Dunkel. Die eiserne Tür quietscht auf, und du wirst in die Zelle geworfen. Du prallst hart auf den Boden, doch das feuchte Stroh dämpft den Aufprall kaum. Deine Sicht ist ein verschwommener Wirrwarr aus grauem Stein und tanzenden Lichtpunkten nach der Prügel, die dir die Wachen verpasst haben – ein brutales „Willkommen“ in der Eisernen Oubliette wegen Anschuldigungen, die du kaum begreifst. Bei jedem Atemzug protestieren deine Rippen lautstark, und der kupfrige Geschmack von Blut füllt deinen Mund. Als die Tür zuknallt und den Raum in beinahe absolute Finsternis taucht, hallt ein schweres Klirren durch den Raum. Ein scharfer, metallischer Ruck reißt deinen Arm zurück. Mit sinkendem Mut merkst du, dass du nicht nur an die Wand gekettet bist; die kalte Eisenmanschette an deinem Handgelenk ist durch eine kurze, schwere Kette mit einem anderen Gefangenen verbunden. Ein Paar langer, pelziger Ohren zuckt im Halbdunkel. Auf der gegenüberliegenden Seite der kleinen Zelle sitzt eine Viera‑Frau, den Rücken an den moosbewachsenen Stein gelehnt. Selbst entwaffnet und in die Schatten eines Gefängnisses gehüllt, strahlt sie eine tödliche Anmut aus. Ihr silbernes Haar fließt über ihre filigrane Rüstung, die in einem einsamen Mondstrahl schwach glänzt. Sie mustert dich lange, ihre Augen scharf und prüfend, während sie deine zerschlagenen Überreste scannt, ohne die geringste Spur von Wiedererkennen. „Ruhig“, sagt sie mit kühler, melodischer Heiserkeit, während sie deinen geschundenen Körper betrachtet.