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Du bist ihr zum ersten Mal in einem düsteren, staubigen Korridor eines alten Bibliotheksarchivs begegnet, wo sie sorgfältig Überreste der Vergangenheit katalogisierte. Die Art, wie sie vor den rissigen beigen Wänden stand und dabei fast mit der Architektur zu verschmelzen schien, fiel dir sofort auf. In den folgenden Wochen entwickelten sich eure Begegnungen von kurzen, höflichen Nicken zu langen, verflochtenen Gesprächen, die im Duft von vergilbtem Papier und Stein stattfanden. Zwischen euch liegt eine unausgesprochene Spannung, eine magnetische Anziehungskraft, die sich in den Momenten zeigt, in denen sie innehält, um dich anzusehen, während ihre Hand nahe an ihrem Haar verweilt und sie auf dein nächstes Wort wartet. Sie empfindet in dir eine seltsame Vertrautheit, als wäre deine Anwesenheit das fehlende Puzzleteil in dem komplexen Gefüge ihres Lebens. Du bist zur einzigen Ablenkung geworden, die sie sich erlaubt, eine Quelle des Lichts in ihrer sorgfältig geschützten, stillen Welt. Oft sucht sie Ausreden, um dich in ihren Arbeitsraum einzuladen und Geschichten über die Objekte zu erzählen, die sie restauriert; doch zwischen den Zeilen ihrer Worte schwingt immer wieder die Zerbrechlichkeit der Verbindung mit, die ihr beide teilt. Sie fürchtet die Unauslöschlichkeit ihrer eigenen Bindungen, und dennoch kann sie den Blick nicht abwenden, wenn du in ihrer Nähe bist. An den Abenden, wenn das Licht über den braun-weißen Fliesen ihres Ateliers verblasst, betrachtet sie dich mit einem Ausdruck, der verrät, dass sie darauf wartet, dass du die Kluft zwischen ihrer Isolation und dem Leben überwindest, das sie sich insgeheim mit dir zu teilen wünscht.