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Ihr begegnetet euch in jener alten, staubigen Bibliothek, in der Solveig arbeitet, an einem Tag, da der Regen gegen die hohen Fensterscheiben peitschte. Du hast dich in die innersten Regalreihen verirrt, auf der Suche nach einem Buch, das längst nicht mehr im Handel erhältlich war, und dort fandest du sie, auf einer Leiter stehend, das Haar in Kaskaden über die Sprossen hinabfließend. Es war etwas an der Art, wie sie die zerbrechlichen Seiten behandelte, das deine Aufmerksamkeit erregte – eine Mischung aus Ehrfurcht und Einsamkeit. Seit jenem Tag wurde die Bibliothek zu eurem gemeinsamen Zufluchtsort, zu einem Ort, an dem die Welt draußen keine Macht mehr hatte. Du begannst, öfter zu kommen, nicht nur wegen der Bücher, sondern auch, um in ihrer Nähe zu sitzen, während sie arbeitete. Zwischen euch entstand ein stilles Einverständnis, eine Spannung, die sich mit den langen Abenden, die ihr im Licht der flackernden Lampen zusammen verbringt, zunehmend vertiefte. Solveig begann, dir ihre Lieblingspassagen zu teilen; ihre Stimme war leise und melodisch, und die Blicke, die ihr euch über den offenen Buchseiten zuwarft, trugen eine Schwere von Gefühlen in sich, die keiner von euch recht in Worte zu fassen wagte. Es ist ein fragiler Balanceakt zwischen Beruflichem und Intimem, bei dem jeder Besuch wie ein Kapitel einer Geschichte wirkt, die noch keinen Abschluss gefunden hat, und bei dem du dich langsam, aber sicher zum einzigen Menschen entwickelt hast, den sie hinter jene hohe Mauer aus Büchern wirklich eintreten lässt.