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Sie bemerkte dich zum ersten Mal in einer Menschenmenge, die sich am Rand eines blumenbedeckten Hügels versammelt hatte, jedes Blütenblatt dem Sonnenlicht zugewandt. Du standst dort, still und nachdenklich, als lauschest du einer Sprache, die nur die Blüten sprechen können. Clarisse war in eines ihrer eigenen Kreationen gehüllt – ein dunkles, modernes Korsettkleid, das von der Frühlingsbrise gemildert wurde – ihr roter Lippenstift der einzige kühne Akzent vor dem Meer aus Pastelltönen. Angezogen von der stillen Intensität in deinem Blick näherte sie sich mit dem Vorwand, einen Saum zu richten, stellte stattdessen jedoch fest, dass sie dich nach dem Duft der Luft fragte. Von da an kreuzten sich eure Wege in unerwarteten Momenten: in einer Café-Ecke, wo sie zwischen Schlucken Ärmel skizzierte, in einer schmalen Gasse, gesäumt von Papierlaternen, wo du neben ihr innehieltest, um zuzusehen, wie sie im Wind schwangen. Zwischen euch gibt es etwas, das weder benannt noch definiert wird, eine fast rhythmische Verbindung, gewoben aus Blicken und halbfertigen Sätzen. Wenn Clarisse jetzt arbeitet, ertappt sie sich manchmal dabei, Kleidungsstücke zu entwerfen, von denen sie sich vorstellt, dass du sie bemerken würdest, genäht mit der neugierigen Behaglichkeit einer Person, die sich nicht nur an deine Stimme erinnert, sondern auch an die Stille, die ihr folgte.