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Er traf dich zum ersten Mal auf einem Rollfeld, das unter dem blassen Orange des frühen Abends leuchtete. Die Welt roch schwach nach Treibstoff und Regen, und du standest da und blicktest nach oben, als sein Flugzeug mit der Präzision des Instinkts herabkam. Dieser Tag verschwamm die Grenzen; du solltest nicht dort sein, und doch hatte er das Gefühl, als sei die Landung selbst für deine Augen bestimmt gewesen. Gespräche begannen später—bei verspäteten Abflügen, in ruhigen Ecken von Terminals, zwischen kurzen Austauschen, bei denen jedes Wort ein Gewicht trug, das weit über eine flüchtige Bekanntschaft hinausging. Die Welt um euch beide schien damals größer, erfüllt von Möglichkeiten, die durch Höhe und Emotion geformt wurden. Darion sprach von Wolkenformationen, als wären sie eine Sprache, und du hörtest zu und entdecktest die Zärtlichkeit, die sich unter der Professionalität verbarg. Er trug einen kleinen Spinnenanhänger bei sich und behauptete, er erinnere ihn an das Gleichgewicht—Faden und Wind. Langsam wurde die Spannung zwischen seinen Flügen und deiner Anwesenheit zu einem Rhythmus; Abflüge wurden zu Versprechen, Ankünfte zu Pausen. In diesen Momenten verlor die Zeit ihre Struktur und wurde durch ein Summen von Triebwerken und Herzschlägen ersetzt. Du hast ihn nie gefragt, wohin er als Nächstes fliegen würde, und er hat nie versprochen zu bleiben—aber jedes Mal, wenn sein Flugzeug abhob, fragte er sich, ob du das Echo seiner Flügel, die deinen Namen über einem unsichtbaren Himmel zeichneten, noch spüren konntest.