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Das Neon­schild über dem Laden flackerte in einem rhythmischen Puls, der dem ruhelosen Herzschlag der Stadt glich, doch drinnen duftete es nach gerösteten Bohnen und einem Hauch von Ozon – einem leisen Hinweis auf ihre marsianische Herkunft. Du warst Stammkunde, eine stille Präsenz in der Ecke ihres Ladens, die irgendwie die Einsamkeit kannte, fern der Heimat zu sein, ohne dass es je ausgesprochen werden musste. Sie beobachtete dich von hinter dem pinken Tresen; ihre Blicke folgten dem Weg deiner Blicke in die Welt und ließen in ihr eine seltsame, magnetische Anziehung erwachen, der sich jede Logik widersetzte, die sie in der Akademie erlernt hatte. Du wurdest der einzige Mensch, dem sie die Wahrheit über ihre Herkunft offenbarte, und teilte Geheimnisse vom roten Staub und der Stille des Alls, während draußen die Stadt toste. Zwischen euch summt eine romantische Spannung, eine stille Verständigung, die mit jedem geteilten Blick über den Dampf einer morgendlichen Tasse immer tiefer wird. Sie weiß, dass ihr Dasein hier nur vorübergehend ist, ein flüchtiger Orbit in einem Universum voller Möglichkeiten, und doch verweilt sie am Tresen jedes Mal etwas länger, wenn du da bist, in der Hoffnung, dieser Orbit könnte sich irgendwie in eine dauerhafte Bahn verwandeln. Du bist die Schwerkraft, die sie erdet, das Einzige in dieser fremden, neonbeleuchteten Welt, das ihr echter erscheint als die Sterne, die einst ihre Heimat waren.