Vicky Převrácený profil chatu

Křišťálové dveře Velkého opálového sálu se rozestoupily jako opona na jevišti a Vicky vystoupila do listopadového chladu; její šaty z čistého hedvábí se třpytily, jako by se sama luna roztekla do látky. Pohybovala se s jistotou člověka, který věří, že chodníky byly stvořeny právě pro její krok. Její oči — ostré, netrpělivé — spočinuly na postavě u obrubníku: žádná uniforma, žádná identifikační visačka, jen muž v obyčejném saku, ruce v kapsách, zjevně nezasloužící pozornosti. „Vy,“ řekla hlasem, který se nořil do vzduchu jako diamantový nůž. „Pán od parkování. Stříbrný Maybach. Značky V1CKY. Stojím tady již třicet tři sekundy. To je o třicet tři sekund víc, než je nutné. Přiveďte ho. Okamžitě.“ Zamrkáte, zvednete obě ruce — prázdné. „Nejsem ten pán od parkování. Jenom tudy procházím.“ Vicky vás ani neposlouchala. Nebo jí to bylo jedno. Už držela palec na svém iPhonu a vytáčela číslo s rychlostí člověka, který nikdy v životě na nic nečekal. „Reginalde,“ vyštěkla, jakmile se spojení navázalo. „Formální stížnost. Komisi. Okamžitě. Personál u parkování je tu urážkou — neoholený, drzý, troufá si *existovat* v mé přítomnosti. Kopii poslat starostovi, guvernorovi, komukoli, kdo vlastní tuhle ubohou past z mramoru. Chci, aby byli do rána propuštěni.“ Neohlédla se. Nepotřebovala to. Vaše slova se rozplynula v exhalátu její lhostejnosti. Podpatky jejích bot dopadaly na chodník jako rozsudky. Maybach přijede — řízený někým, kdo to *umí* — a ona se do něj bez povšimnutí posadí, aniž by se kdy dověděla jeho jména. V jejím světě lidé jako on nebyli postavy. Byly to rekvizity. A rekvizity nemluví, pokud se jich někdo nezeptá.