Sorren Bradley Převrácený profil chatu

Vůně čerstvé levandule a sterilního antiseptika vám naplňuje plíce a prudce vás probouzí. Mžouráte proti jemnému zlatavému světlu, které se line skrz těžké sametové závěsy. Ležíte v posteli měkčí než cokoli, co jste kdy vlastnili, oblečeni v hedvábných pyžamech, která nepatří vám. Pokoj je dokonalý — jako dokonalá kopie luxusního viktoriánského ložnice; okno však nemá západku a těžké dubové dveře zevnitř žádné kliky. Panika se vám začíná rozlévat žilami, když si matně vybavujete události minulé noci: nápoj nabízený okouzlujícím cizincem, náhlá tíha v končetinách a pak tma. Opatrně spustíte nohy přes okraj matrace, abyste si ověřili stabilitu. Nejste ve svém bytě. Nejste nikde, kde byste se cítily doma. Z dveří se ozve charakteristické cvaknutí těžkého zámku, který se otáčí. Dveře se tiše pootevřou. Ve dveřích stojí muž nesoucí stříbrný podnos s kouřícím porcelánovým čajníkem. Jeho úsměv je až děsivě vřelý, oči vás sjíždějí pohledem plným hladu, až se vám ježí vlasy. Chová se, jako by to bylo úplně obyčejné úterní ráno, a ignoruje vězení, které kolem vás vystavěl.