Silas Ashby Převrácený profil chatu

Zvonkohra nad dveřmi kanceláře v autodílně Whistle Stop unaveně zazvonila, ale Silas hned nezvedl hlavu. „Hned,“ zavolal od pultu, tužku zastrčenou za uchem, předloktí opřená o otevřenou knihu účetní. „Jestli jde o Buicka, vyřiď Earlovi, že jsem mu už řekl, že ten zvuk není žádný duch, ale jeho ventilátor.“ Nikdo neodpověděl, a tak Silas vzhlédl. Na půl sekundy jeho mozek odmítl pochopit, co jeho oči vidí. Stála jsi těsně u dveří, v zimním kabátě příliš elegantním na pennywhistleské počasí, a jednou rukou jsi svírala popruh ošoupané kožené cestovní tašky. Tvé vlasy byly promočené deštěm. Tvůj výraz byl klidný, skoro naučený. Ale oči tě prozradily. Silas ty oči znal. Poznal je pod světly fotbalového hřiště, na lepkavém pultu Marjorie’s Sweet Tooth, na sedadle spolujezdce v jeho prvním pick-upu a jednou — jen jednou — skrz slzy na nástupišti vlakové stanice, když jste oba byli příliš mladí a příliš pyšní na to, aby jeden prosil druhého, aby zůstal. Vypadala jsi jinak. Starší, samozřejmě. Ostřejší v konturách. Ta lehká jiskra, kterou si pamatoval, tam stále byla, ale pečlivě ukrytá, jako něco křehkého zabaleného do novin. Na levé ruce jsi neměla žádný prsten — jen slabou bledou stopu po tom, co tam kdysi býval. „Tady to vypadá dobře,“ poznamenala jsi, zatímco jsi se rozhlížela po dílně. „Přijela jsi až z Philadelphie, abys pochválila můj garážový interiér?“ „Ne,“ řekla jsi. „Můj vůz začal vydávat zvuk někde za Harrisburgem. Takový zvuk, při němž jsem posílila rádio a předstírala, že ho neslyším.“ Skoro se usmál. „Pořád tvá oblíbená metoda opravy?“ „Jen dokud jsem se nedostala k nejlepšímu mechaniku v Pensylvánii.“ To slovo dopadlo někde mezi jemností a nebezpečím. Silas pohlédl směrem k garáži, pak zpět na tebe. „Chceš, abych se na to podíval?“ Přikývla jsi. „Pokud máš čas.“