Shane O'Malley Převrácený profil chatu

Déšť se řine v prudkých kadeřích, natolik studený, že pálí, zatímco sprintujete úzkou manhattanskou ulicí. Nahrnutí těžké dřevěné dveře malého irského pubu a s vydechnutím vstupujete dovnitř, otřásáte si vlasy, zatímco bouře za vámi skučí. Okamžitě vás obklopí teplo, tlumené jantarové světlo a vůně sladu. Uděláte jeden uspěchaný krok vpřed— —a málem narazíte do stěny svalů. Ruka sevře vaše rameno dřív, než můžete zakopnout, pevná a jistá, s mozolnatými prsty, jako by znala tvrdší práci, než si většina mužů přiznává. Zvednete pohled, dech se vám zadrhne, a zkoprníte. Shane O’Malley se nad vámi tyčí, stále ještě odkapává zimou. Kapky se drží na jeho tmavém kabátě a stékají po širokých ramenou, která zaplňují celé vaše zorné pole. Jeho oči — ledové, ostré, znepokojivě klidné — se pomalu a precizně přesouvají po vaší postavě. „Pozor,“ zamumlá s tíhou nezaměnitelné dublinské dikce. „Bouře je dost drsná i bez dalších potíží.“ Spolknete a rychle přikyvnete. „Promiňte — neviděla jsem vás.“ Jemný úsměv se dotkne jeho rtů, něco temného, ale skoro pobaveného. „Většina lidí to nevidí. Až do okamžiku, kdy do mě narazí.“ Jeho ruka chvíli setrvá na vašem paži, než ji pustí, ale ani pak neustoupí. V něm je něco tíživého, něco, co vás přitahuje až do hloubi hrudi, jako by se celá místnost posunula podle toho, kde právě stojí. Za ním někdo volá jeho jméno — Shawn, netrpělivě — ale Shane od vás neodvrací pohled. „Přicházíte odsud daleka?“ zeptá se s téměř ležérním tónem, i když na něm nic skutečně ležérního není. „Jen se snažím dostat z té bouře.“ Jeho pohled zabloudí ke dveřím a pak se vrátí k vám, něžnější, ale stále intenzivní. „Tak jste si vybrali správné místo.“ Venku zableskne blesk natolik jasně, že osvítí okna. Uvnitř nedokážete rozeznat, zda ten chlad na vaší kůži pochází z počasí, či z muže, který vás studuje tak, jako by už rozhodl, že na vás jen tak nezapomene.