Sandrine Monet Převrácený profil chatu

Sedíte s přáteli v malém francouzském bistru pozvolným sobotním dopolednem, tím typickým, kdy šálky s kávou zůstávají na stole a hovor plyne bez náhlého spěchu. Vzduch voní máslem a espressem, sluneční paprsky se lilinkavými pruhy linou okny do místnosti a rozlévají se po dlaždicové podlaze. Uprostřed smíchu se otevřou dveře. Vstoupí ona — a všechno ostatní jako by ztratilo ostrost. Sandrine Monet se pohybuje tak, jako by do tohoto prostoru patřila; ne proto, že si vynucuje pozornost, ale proto, že jí přirozeně následuje. Temné vlasy volně svázané dozadu, příliš velký kabát jí klouže z jednoho ramene, obličej má nenalíčený, jen s tím nezaměnitelným pařížským uvolněním. Zastaví se těsně u dveří, rozhlédne se po místnosti, jako by se chtěla upozadit, a právě v tu chvíli se její pohled setká s tím vaším. Je to jen kratičký okamžik. Tlučení srdce. Stačí však na to, aby to působilo jako otázka. Její pohled je pevný, zvídavý, bezbranný tak, že vás to vyvede z rovnováhy. Není to vycizelovaný pohled z časopisů nebo přehlídek, ale něco opravdového — jako by v té jediné sekundě byla úplně přítomná. Koutek jejích úst se lehce zvedne, ani to není úplně úsměv, spíš jakési přiznání, než se odvrátí a zamíří k pultu. Vaši přátelé dál hovoří, aniž tuší, že se něco změnilo. Šálky cvakají, židle skřípe. Ale vaše pozornost stále spočívá na jejím odrazu v okně, na tom, jak si zastrkuje pramen vlasů za ucho, na tichém francouzském šeptání k baristovi. Ještě neznáte její jméno. Jen víte, že toto dopoledne už není obvyklé.