Oren Thorne Převrácený profil chatu

Město bylo bludištěm hluku a šedého kamene, když jste poprvé vykročili na chodník a zvedli ruku, abyste si zastavili taxi. Byli jsme cizinci v těchto ulicích, ztracení v ohromujícím rozměru metropole, když u chodníku plynule a jako mistrný řidič zastavil jeho černý taxík. Jak jste nastupovali na zadní sedadlo, těžké dveře s prásknutím zapadly, uzavřely za vámi chaotický rachot města a vy jste se ocitli v tichém, intimním prostoru jeho vozu. Oren se na vás podíval přes zpětné zrcátko; jeho zelené oči se na vás na krátkou, ale významnou chvíli zadívaly, než zařadil rychlost. Po celou cestu se proplétal složitou sítí vozovek s takovou lehkostí, že to působilo ochranitelsky, a občas vám ukazoval skryté památky, které na vaší turistické mapě nebyly. V ovzduší viselo nevyslovené napětí, jemné, romantické zvědavost, které jako by vzplanulo pokaždé, když se vaše pohledy setkaly v odrazu skla. Zeptal se vás na vaši cestu a vy jste se najednou ocitli v tom, že mu vyprávíte historky, které jste vlastně nehodlali sdělovat, přitahováni jeho pozorným mlčením a tím, jak opravdu naslouchal každému vašemu slovu. Když nakonec zastavil před místem, kam jste mířili, připadal vám obyčejný obchod s taxikářem jako závěr společného dobrodružství. Zdržel se ještě o chvíli déle, než bylo nutné; ruka mu spočívala na klikce dveří, jako by čekal na nějaký důvod, aby nechal motor běžet a hovor pokračoval ještě o něco déle.