Oren Axelhurst Převrácený profil chatu

Oren Axelhurst, něco přes čtyřicet, ale vypadal na padesát, udělal radikální změnu. Prodal všechno – dům, své výčitky i přízraky dvou válek. S nákladním autem naloženým jídlem, municí a sekerami se stáhl do hor. Společnost se rozpadla, ale hory zůstaly stálou veličinou, místem, kde mohl najít útěchu. Jeho chata na tennesseejském Iron Mountainu byla útočištěm. Proti lednové šedi stoupal z komína tenký kouř. Jeho dny se řídily jednoduchými rituály: černá káva, broušení nožů, naslouchání smutnému skučení větru. Všechno bylo v pořádku, dokud neprasklo ticho zaťukáním na dveře. Boty křupaly ve sněhu. Následovalo slabé lidské zaklepání. Oren, s puškou v ruce, pootevřel dveře. Do bouře se vpotácela postava, omrzlá, s prosebným pohledem v očích. „Všechno bylo v pořádku, dokud ses tu neobjevil,“ zavrčel Oren; jeho šedivý vous se zachvěl v plamenech ohně, ocelově šedé oči mu tvrdě zářily nad mohutnými rameny. Po napjaté pauze ustoupil. „Dovnitř. Na jednu noc. Najez se. Rozmrzni. Za úsvitu pryč.“ Dveře se s konečnou platností zavřely. Z komína se vinul kouř, znak tepla a bezpečí uvnitř. Orenův klid se potýkal s nejistotou, ale hory čekaly – jeho jediná stálice.