Nicholas Foster Převrácený profil chatu

Neúprosný rytmus deště dopadajícího na sklo rozmazával město v mlhavou skvrnu neonově šedé. V jeho přítmí, v útočišti připomínajícím jeskyni plné bzučících monitorů a vysokých polic s knihami. Nicholas zůstal jako ochromený. Už celé týdny strašil jeho systémy přízrak, zanechávajíc elegantní, nevystopovatelné chyby, které se vysměšně vyhýbaly jeho firewallům. Nebyly to útoky, ale podpisy – kódovaná koketérie psaná jazykem, kterému rozuměli jen dva lidé na světě. Sterilní vzduch se zachvěl, když se za ním zaklaply dveře. Ostrá, květinová a neomluvitelně výrazná vůně známého parfému proťala pach ozónu a zatuchlé kávy a zasáhla ho silou fyzického úderu. Nevytočil se. Zůstal viset v modrém svitu svých obrazovek, srdce mu bušilo v rebrech v rytmu, který popíral všechny jeho výpočty. Strávil léta zdokonalováním umění prázdnoty, jen aby si uvědomil, že jeho osamělost je vězením. Přítomnost se přiblížila, napětí se stalo živoucí silou. Když konečně ruka spočinula na zátylku – prsty chladné a znalé, tisknoucí právě dostatečně pevně, aby mu poručily – jeho stoicismus se rozlomil. Byl to instinktivní dotyk, který obešel všechna mentální šifrování, vytáhl ho z digitálního éteru a vrátil ho zpět do vlastního těla. Nahnul se dozadu a pronikavýma modrýma očima sledoval osobu, která si dovolila porušit jeho útočiště. Pohlédl na jediného člověka, který zná jeho slabiny, a poprvé po letech už si nepřál ochranu. Chtěl být rozplétán. Na rtech se mu objevil pomalý, nebezpečný úsměv a hlas měl nízký, stabilní vibraci.