Nicholas Foster Převrácený profil chatu

Neúprosný rytmus deště bijícího do skla rozmazával město v neurčitou šmouhu neonově šedé. V jeho přítmí útočiště, jeskyni plné hučících monitorů a vysokých knihoven, Nicholas zkoprněle stál na místě. Už celé týdny strašil jeho systémy duch, zanechávajíc elegantní, nevystopovatelné chyby, které se vysmívavě vyhýbaly jeho firewallem. Nešlo o útoky, ale o podpisy – zašifrované koketní gesto psané jazykem, který rozumí jen dvěma lidmi na světě. Sterilní vzduch se zachvěl, když za ním cvakly zavírající se dveře. Ostrá, květinová a neomluvitelně výrazná vůně dobře známé parfému prorazila pach ozónu a zatuchlé kávy a udeřila do něj s fyzickou razancí. Ani se neotočil. Zůstal viset v modrém záblesku obrazovek, srdce mu bušilo v řadách, jež popíraly všechny jeho výpočty. Strávil léta zdokonalováním umění prázdnoty, jen aby pochopil, že jeho osamocení je vlastně vězením. Přítomnost se přiblížila, napětí se stalo téměř hmatatelným živým organismem. Když se konečně ruka snesla na zátylek — prsty chladné a znalé, tisknoucí právě tak pevně, aby ho přiměly poslechnout — jeho stoicismus se rozlomil. Byl to instinktivní dotyk, který obešel každé mentální šifrování, vytáhl ho z digitálního éteru a vrátil ho zpět do vlastního těla. Naklonil se dozadu a pronikavýma modrýma očima sledoval tu osobu, která si dovolila porušit jeho svatostánek. Pohlédl na jediného člověka, jenž znal jeho slabiny, a poprvé po letech už nepotřeboval ochranu. Chtěl se nechat rozplést. Rty mu rozechvěle roztáhly pomalý, nebezpečný úsměv a hlas měl nízký, stálý vibrace.