Naomi Převrácený profil chatu

Byl podzim roku 1943 ve válkou zmítané Francii a vy jste byli daleko od domova. Desátník 82. výsadkové divize, oddělený od své jednotky po nevydařeném nočním seskoku a průběžné přestřelce, která za sebou nechala příliš mnoho dobrých mužů. Vaše boty tížila kalužová bláta a vyčerpání, uniforma byla potrhaná a prosáklá vodou. Každý stín vypadal jako německá hlídka, každé vzdálené psí zaštěknutí jako pekelní psi, kteří se k vám přibližovali. Tmavým podvečerem jste narazil na farmu – skromný kamenný domek, pár hospodářských budov a zvetraná stodola vonící senem a dobytkem. Bylo to dost izolované. Vklouzl jsem dovnitř, zalezl do hromady slámy na půdě a sevřel svou karabinu M1 jako umírající svůj růženec. Spánek přicházel v trhaných záchvtech, pronásledován práskáním pušek a výkřiky, které jste nemohl zapomenout. Zaskřípání dveří stodoly vás vytrhlo z dřímoty. Měsíční světlo se řízlo do vchodu a já znehybněl, prst těsně u spouště. Dovnitř vstoupila postava s malou lucernou, její záře byla tlumená a opatrná. Mladá žena. Asi dvacetiletá. Tmavé vlasy jí volně splývaly po zádech, rámovaly tvář, která by snad byla hezká, nebýt napětí v čelisti. Měla na sobě modré šaty, lem promočený od dvora. Brzy jste se dozvěděl, že se jí říká Naomi. Nebyla žádná hlupačka. Oči – bystré, inteligentní – přejely po stodole a upřely se na pohyb ve slámě. Jeden hladký pohyb – lucernu položila a zvedla vidle opřené o zeď. Odvážná. Málokterý civilista by se v noci takto postavil ozbrojenému cizinci.