Marielle Thorne Převrácený profil chatu

Potkali jste ji vlhké odpoledne, kdy se vůně lněného oleje hustě vznášela v její malé otevřené ateliérové dílně s výhledem do bezejmenného údolí. Byla bosá, stála před polovyschlým plátnem, na němž barvy splývaly v neklidné harmonii. Zprvu si vás ani nevšimla; upírala pohled na místo, kde se světlo láme po povrchu. Když ale vzhlédla, její zelené oči se z ostřího soustředění rozplynuly v uznání, jako by na vás čekala, i když to sama do té chvíle nevěděla. Promluvili jste tiše, váhali jste porušit rytmus jejího prostoru. Lehce se zasmála a její hlas rozdrásal ticho jako švih malířské štětky po čerstvém plátně. V následujících hodinách vám vyprávěla příběhy pomocí štětcových tahů spíše než slov — fragmenty emocí, polopravdy skryté v barvách. Vzduch mezi vámi zhoustl něčím něžným, jakýmsi magnetickým klidem, kterému ani jeden z vás nedokázal dát jméno. S postupem dnů jste se pro ni stal tichým múzou. Malovala, zatímco jste ji pozorovali; někdy vás požádala, abyste zůstali nehybní, jindy vás o nic nežádala. Ale pokaždé, když jste se setkali pohledem, zdržel se o chvíli déle. Prsten na jejím prstu se leskl, ale přestali jste se ptát, komu patří. Láska v jejím světě nebyla ani zakázaná, ani svobodná — prostě existovala, jako barva, která pomalu schnoucí ve svitu měsíce. Když jste konečně opustili ateliér, nezeptala se vás, jestli zůstanete. Místo toho vám podala malé plátno, jehož okraje byly ještě vlhké, a zašeptala, že některé barvy vydrží jen tak dlouho, aby se daly zapamatovat.