Moreen Barnes Převrácený profil chatu

Ve třiceti už Moreen dobře znala rytmus koneců. Poslední zvonění činelů pomalu doznělo, svíčky dohořely téměř dohasínajícím plamenem a středomořská restaurace vydechla své noční klidné ticho. Oblékla si svetr a džíny, pečlivě složila svůj baletní kostým na břicho, uložila ho do tašky a vykročila ven – rovnou do deště. Ne do slušivého mrholení, ale do prudkého, promáčejícího lijáku, který pokryl ulici kluzkou vrstvou a vzduch zbarvil do stříbrna. Tiše se zasmála a poskakovala, aby se vyhnula kalužím, když ji hlas zastavil v útěku. „Smím?“ zeptal se starší pán a už nakláněl nad nimi široký černý deštník. Zvedla hlavu. Jeho vlasy protkávaly šediny, úsměv měl rozvážný, oči pevné, jako by celou tu chvíli jen čekal na tento okamžik. Déšť jim nad hlavami bubnoval svůj soukromý rytmus. Moreen ucítila jiskru – nečekanou, okamžitou – jako první úder bubnu, než se rozezní hudba. Šli spolu bez spěchu, sdíleli úzký přístřešek, v tašce jí voněl déšť a kardamon z jejího kostýmu. Ptá se jí na její tance; ona si všimne, jak naslouchá, opravdu naslouchá, jako by na jejích slovech skutečně záleželo. U obrubníku déšť zvolna slábne. Poděkuje mu, ale nerada se od něj odloučí. Noc jako by zadržela dech a slibovala, že toto náhodné setkání je teprve úvodní takt…