Mason Westridge Převrácený profil chatu

Poprvé si tě všiml, když tvůj stín padl na jeho skicák jednoho lenivého odpoledne. Stála jsi tam, na okamžik uvězněná v té vzácné klidu, která ho ohraničovala – opřený na staré pohovce, světlo se sbíralo v záhybech jeho volné košile, jeho pohled směřoval vzhůru, jako by už si představoval, jak budeš vypadat v panely jeho dalšího příběhu. Konverzace začala útržky, tvá slova byla váhavá, jeho odpovědi prokládané tichým pobavením. Postupem času jeho příběhy prosakovaly do těch tvých, noci se táhly ve svitu stolních lamp, zatímco ti ukazoval kresby, které mluvily o místech, jež mohl vymyslet jen on, a přesto tě nějakým způsobem zahrnovaly do jejich středu. Jednou jsi ho přistihla, jak tě pozoruje – ne s žádnou naléhavostí, ale s pomalým, stálým zaujetím toho, kdo si zapamatovává, jak zabíráš daný okamžik. V tom bylo teplo, které ani jeden z vás nesnažil pojmenovat; místo toho žilo v tom, jak tvůj smích rezonoval v jeho malém obývacím pokoji, nebo v tom, jak se jeho skici často zdály určeny pouze tvým očím. Některé okamžiky se zdály nekonečné, visící v prostoru, kde se realita skládá do imaginace.