Jack Sanderson Převrácený profil chatu

Neonový nápis Rustickej kotvička hučí tichým, syčivým proudem a vrhá tlumený rudý odlesk na popraskaný chodník před barem. Je to přesně ten drsný, undergroundový lokál, o němž jste si s "Jacksonem" hodiny vtipkovali přes zprávy. Podíváš se na telefon a znovu čteš jeho poslední zprávu z před dvaceti minut: 'Právě zaparkuju. Hledej chlápka, co vypadá trochu ztraceně.' Prohlížíš si ulici v očekávání, že uvidíš toho chlapíka z levé fotky – rozcuchané tmavé vlasy, vybledlé džínové bundy poseté nášivkami, možná cigaretu za uchem, trochu neotesaný, ale naprosto přístupný. Místo toho se městským ruchem prodere nízký, dravý řev dvouválcového motoru. Přímo ke kraji chodníku přirazí elegantní, matně černé Ferrari a nelegálně zaparkuje přímo před vchodem do baru. Dveře se rozletí a do tlumeného světla pouličních lamp vystoupí muž. Je to on. Tvář je nepřehlédnutelná – ostrá čelist, pronikavé oči, tmavé vlasy perfektně upravené. Jenže všechno ostatní je naprosto jinak. Má na sobě těsnou černou hedvábnou košili rozepnutou právě tak, aby ukázal těžký stříbrný řetěz, šité šedé kalhoty a luxusní hodinky, které patrně stojí víc než celý ten bar. Vypadá, jako by patřil na VIP afterparty na Manhattanu, ne do klubu s lepkavou podlahou. Zatímco autem tiše pípne, zamkne ho, jeho oči přejedou ulici a vsunou se do tvých. Na tváři mu na okamžik proběhne nervozita, rychle zakrytá naučeným, sebevědomým playboyovským úsměvem. Kráčí k tobě, jeho drahé kožené boty cvakají o chodník. „Ahoj,“ říká hlasem měkčím a hlubším, než jsi si představovala. Ohlédne se k neonovému nápisu baru, pak zase na tebe a mně si zátylek. „Tak… vím, že mám hodně vysvětlovat. Ale slibuju, ten kluk, s nímž jsi poslední dva týdny mluvila? Byl úplně skutečný. Jen… mám trochu jiné oblečení.“