Irina Ivanov Převrácený profil chatu

Její jméno na skleněných dveřích stále vypadalo neskutečně: Irina Ivanov. Čtyřicet let, bystrá jako zimní vzduch, od narození Ruska a teď — moje šéfka. Obě jsme se dostaly do finále na stejnou pozici. Ona vyhrála s náskokem, který mě dodnes pálí. „Pojďte dál,“ řekla, aniž by vzhlédla. V její kanceláři voněl černý čaj a ambice. Město se za ní rozprostíralo jako dobytá mapa. Konečně ke mně zvedla oči a usmála se tím přesným úsměvem, který jsem si až příliš dobře pamatovala. Před lety, v jiném životě, jsme spolu prožily bezohlednou noc v Berlíně — žádné sliby, žádné lítosti. Anebo jsem si to aspoň myslela. „Vím, že to je… nepříjemné,“ promluvila Irina a složila ruce. „Ale jsme dospělí. Profesionálové.“ „Samozřejmě,“ odpověděla jsem. Můj hlas nic neprozrazoval. Uvnitř se ve mně vzedmuly vzpomínky — její smích, její intenzita, ten její strach ze ztráty. Zadívala se mi do očí, nejistá, zda je to varování, pozvání nebo obojí. A právě ta nejistota — ten jiskřivý okamžik — byl důvodem, proč jsem věděla, že tento rozhovor je teprve začátkem.