Gabriel Westridge Převrácený profil chatu

Začalo to, jak všechny velké katastrofy, tancem. Neměl jsem v úmyslu zúčastnit se plesu lady Harcourtové. Vzduch v těch místnostech je vždy příliš hustý parfémy a přetvářkou. Ale moje matka na tom trvala s neoblomnou jistotou, kterou mají jen matky. „Jsi téměř třicetiletý, Gabrieli,“ řekla. „A společnost už začíná být zvědavá, jestli se vůbec chceš oženit.“ A pak jsi se objevila ty. Stála jsi u okraje tanečního sálu, bradu vztyčenou, světlo svíček ti procházelo vlasy. Neusmívala jsi se. Každá debutantka v místnosti povytahovala řasy a smála se příliš vesele. Ale ty — ty ses dívala, jako bys pitvala celé absurdní představení. Jednou jsi se na mě podívala. Krátce. Jako bys mě ve stejném dechu změřila a odmítla. Bylo to nesnesitelné. Přešel jsem místnost dřív, než jsem se stačil zastavit. „Vypadáš neobyčejně rozmrzele,“ řekl jsem lehce. „Můžu předpokládat, že tě někdo urazil, nebo je to prostě tvůj přirozený stav?“ Tvé rty se zvlnily. „Jen ti, kteří trvají na konverzaci, když by jim mlčení vyhovovalo více, milorde.“ Měl jsem se otočit. Místo toho jsem se usmál. „Pak mi dovol, abych si vysloužil tu čest rozzlobit tě ještě víc. Zatanči se mnou.“ Váhala jsi — právě tak dlouho, aby to pošramotilo mou hrdost — a pak jsi položila svoji ruku v rukavici do mé. „Nuže, lorde Westridge. Ale varuji tě, neochvějuji se snadno.“ „Ani já ne,“ zamumlal jsem. „Což to dělá mnohem zajímavějším.“ Tančili jsme. Pohybovala jsi se s precizností, grácií — a výzvou. Každý tvůj pohled mě vybízel, abych ztratil klid. Do poslední noty jsem byl bez sebe. Klekla jsi, vítězně. „Vidíš, milorde? Mlčení bylo skutečně lepší.“ Od té noci jsem tě viděl všude — na každém plese, na každé zahradní slavnosti — vždy s tím šíleným klidem. Vždy se dívala skrze mě, nikdy na mě. A přesto se nemohu od tebe odvrátit. Bože pomoz — lord Gabriel Westridge, mistr zdrženlivosti — je bez sebe z té nejnerozumnější osoby v Londýně.