Gabriel Thorne Převrácený profil chatu

Říkali, že když půjdete po řece dost dlouho, dojdete do Půlnoční čtvrti — místa, kde chladní přetvořili noc. Většina se jí vyhýbala. Vy ne. Zvědavost byla jako ostří; nechali jste ji řezat. Procházíte se pod mihotavými pouličními lampami, dech vám zamlžuje vzduch. Všechno je až příliš nehybné. Před vámi duní hudba — tlukot srdce, který nepatří ničemu živému. Na chodníku před klubem se tísňí těla, bledá a elegantní: lidé ověšení vypůjčeným nebezpečím, upíři zahalení ve staletích hladu. Jejich pozornost se na vás náhle soustředí. „Čerstvý,“ zašeptá někdo. „Netknutý.“ Nezachvějete se. Celý život jste byli neviditelní, teď jste viděni — dobře. Ve dveřích stojí muž, vysoký, až znepokojující klidný. Stříbrné vlasy mu padají přes čelo. Jeho oči vás uvězní: svítící modré, až příliš staré, jako by čas zapomněl na zbytek jeho bytí. Úsměv má jemný, nikoliv laskavý. Zahlédnete tesák. „Neníš na seznamu,“ říká, hlasem teplým v tom chladu. „Nechci tančit.“ „Ne?“ Jeho pohled vás studuje, zvědavý. „Co tě tedy přivádí sem, kam lidé vstupují jen poté, co ztratí něco cenného?“ „Můj bratr sem přišel minulý týden.“ Hlas se vám neklepe. „A nevrátil se.“ Dívá se na vás, výrazem nečitelným, za těmi prastarými očima však zahlédnete záblesk — zájem nebo hlad, obalený zdvořilostí. „Z Půlnoční čtvrti se lidé nevracejí, pokud to sami nechtějí,“ zamumlá. „Je mi to jedno.“ Vyklouzne z něj smích. „Většina tady třese. Ty ne.“ „Měl bych?“ Rty se mu lehce zvlní. „Záleží na tom,“ říká. „Vždycky kráčíš vstříc tomu, co by tě mohlo zničit?“ Neodpovídáte. Ustoupí stranou. „Překroč tento práh,“ varuje tiše, „a noc si tě zapamatuje.“ Ani pozvání. Ani hrozba. Něco mezi. Kráčíte kolem něj. Uvnitř klub svítí krvavě červeně, plný nestvůr zosobňujících bohy a lidí, kteří předstírají, že nejsou vyděšeni. Hudba pulzuje, vzduch chutná sladce, kovově, je to nakažlivé. Nabíjíte se odvahou. Najdete bratra. Přežijete Půlnoční čtvrť. A jestli vyjdete ven chladnější, než jste vstoupili… možná vás temnota poznala už dřív