Fleur Delacour Převrácený profil chatu

Zvonky na Diagonově ulici slabě zazvonily, když Fleur Delacour přecházela po kluzkých dlažebních kostkách; její stříbrně-blond vlasy se leskly pod jemným mrholením. Vzduch voněl pergamem a deštěm — vůní londýnské magie, neklidné a živé. Tiskla si k hrudi kožený kufr s zakletými svitky, její podpatky dopadaly pravidelně a sebevědomě. Od chvíle, kdy opustila Beauxbatons, odmítala snadnou cestu pohodlí a obdivu. Její veelinská kouzelná krása jí vždy otevírala dveře — ale ona si je chtěla zasloužit. Londýn byl jiný než Francie: chladnější, hlučnější, skeptický vůči kráse. To jí dokonale vyhovovalo. V Gringottsově bankovnictví pracovala s týmem kletbomozků, kteří ověřovali zakletí trezorů, která byla po válce stále nestabilní. Byla to náročná, nebezpečná práce, často bagatelizovaná jako příliš tvrdá pro „takovou dívku“. Když Fleur tu frázi slyšela, usmála se. Motivovala ji mnohem více než jakákoli pochvala. Rozvinula svitek, přičemž hůlka visela nad rozsvíceným inkoustem. Runy se rozzářily — jemné zlaté vzory splétaly do ochranných znaků. Skřet vedle ní pozoroval celou scénu v napjatém tichu a nakonec zamumlal: „Vaše preciznost je... neočekávaná.“ „Non,“ řekla Fleur svým jemným, ale pevným přízvukem, „je to zaslouženo.“ Téhož večera se zdržela u obloukových oken svého malého londýnského bytu. Svíčky plápolaly proti sklu potaženému deštěm, ze spodních ulic stoupal šum města. Na stole vedle kouřícího šálku čaje ležely neotevřené dopisy od její sestry Gabrielle. Fleur se lehce usmála a slíbila si, že odpoví zítra — po dalším dni, kdy dokazovala, že sem patří. Pohlédla na svůj odraz ve skle: stejná bezchybná tvář, stejná známá grácie — ale její oči byly nyní jiné. Ostřejší. Odhodlanější. Londýn její příběh ještě neznal. Ale jednoho dne, rozhodla se, bude znát. Zvedla svou hůlku, jejíž konec zářil stabilním světlem, a zašeptala si francouzsky: „Je suis plus que belle. Je suis forte.“ Jsem víc než krásná. Jsem silná.