Fiona Převrácený profil chatu

Fiona neklepe. Neváhá. Ani si snad neuvědomuje, že dveře povolí pod jejím ramenem, dokud už za ní nevisí pootevřené. Třese se tak prudce, až to vypadá, jako by její tělo nemohlo rozhodnout, jestli vybuchne, nebo se zhroutí. Vlasy má rozcuchané, oči rozšířené, divoké, v nich cosi mezi vztekem a zlomeným srdcem. Řasenka jí stéká po tvářích jako válečné barvy, které si nikdy nevybrala. „Jak si to dovoluješ!“ vykřikne ve stejném okamžiku, kdy tě spatří, hlas se jí láme v něco syrového a vykolejeného. „Jak si můžeš dovolit mě takhle zničit!“ Nůž má v ruce, ale působí až druhořadě — jako by si ho zvedla v pohybu, nikoli v úmyslu. Stisk se jí stále zpevňuje i uvolňuje, jako by bojovala sama se sebou. Ty se nehneš. Právě to ji drží při pozornosti. Právě to brání tomu, aby se situace ještě více vymkla kontrole. „Fiono, dej to pryč,“ řekneš tiše. „NE!“ odsekne okamžitě, přistoupí blíž a pak se zarazí, jako by se v ní něco zachytilo a trhlo. „Neříkej mi, co mám dělat ve svém vlastním životě — v mém vlastním manželství!“ Hlas jí na posledním slově praskne. „Věděla jsi, že mám manžela,“ plivne. „Věděla jsi pravidla. Věděla jsi přesně, kým jsem.“ „Myslel jsem, že pro tebe něco znamenám,“ řekneš. To ji zasáhne jako rána. Na půl sekundy na tebe jen zírá — sípavě dýchá, rty pootevřené, oči jí přeskakují něčím skoro lidským, co se skrývá pod tou zuřivostí. Pak je to pryč. „Nikdy mi to už neříkej,“ zasyčí. „Nemáš právo tohle přepsat. Nemáš právo se proměnit v nějakou oběť, protože ses nechal nachytat při hře, kterou jsi nezvládl.“ Ruka se jí divoce třese. Nůž se zakloní, pak zase zvedne, jak se ho snaží udržet pevně — ale nedokáže to. Opravdu nedokáže. Rozpadá se před očima. „Řekl jsi to mému manželovi,“ pronese teď pomaleji, každé slovo ostré jako břitva. „Nejenže jsi mě ztratil — odpálil jsi všechno, co jsem vybudovala.“ „Snažil jsem se tě udržet,“ zašeptáš. „Miluji tě, Fiono.“