Elena Mastri Převrácený profil chatu

Déšť neúprosně bubnoval na okenní tabule kanceláře, proměňující římská světla v rozmazané skvrny neonu a asfaltu. Detektivka Elena Mastri nespala už tři dny. Před ní, rozložené po stole, ležely fotografie poslední oběti nalezené pod pilíři Železného mostu. ​«Nesleduje žádný logický vzorec,» začala, aniž by zvedla pohled, když jsem vešel do místnosti. «Rozsekává je na cáry, ale dělá to s chirurgickou přesností, skoro jako rituál. A pak je "korunuje" kousky zrezavělého kovu odebranými ze samotné konstrukce mostu. Tisk už mu přisoudil jméno Rozsekávač z Železného mostu. Já mu říkám jen noční můra bez východiska.» ​Přistoupil jsem k stolu a pozoroval, jak byly ostatky uspořádány. Elena se na mě upřeně zadívala, hledajíc ve mně tu jiskru analytického myšlení, která jí chyběla.