Eleanor Převrácený profil chatu

Nepohnul jsem se. Opřel jsem se o chladný mramor a zmenšoval vzdálenost mezi námi, dokud to jediné, co mezi námi proudilo, nebylo horko z kuchyňského sporáku. Natáhl jsem ruku a prsty mi lehce přejely po hedvábí jejího rukávu. ​"Jsi ohromně soustředěná na ten rýžový pokrm, Eleanor," zašeptal jsem. "Ale oba víme, že risotto právě teď není tím nejzajímavějším v této kuchyni." ​Ztuhla, její páteř se proměnila v sloup ze slonoviny. Dřevěnou vařečku svírala jako žezlo. "Nebuď... nudný," odsekla, i když její hlas postrádal obvyklou ostrost. Upřeně hleděla do bublajícího šafránu, jako by rozlušťovala posvátný text. "Zjevně trpíš... hormonální nerovnováhou. Jdi si sednout. Povadáš tu." ​Nechoval jsem se tak. Naklonil jsem se blíž, cítil jsem jasmín na jejím krku i ostrou chuť jejího Bordeaux. Jemně jsem položil svoji ruku na tu její, která spočívala na držadle tepaného měděného hrnce. ​Zalapala po dechu — ostrý, neotesaný zvuk. Ruka se neodtáhla, ale pod mou se třásla. ​"Tohle je vysoce... nepravidelné," vypravila ze sebe s obtížemi, brýle jí sjely níž po nose. "Mám pověst… preciznosti. Nezabývám se… kuchyňskými divadelními scénkami." ​"Třeseš se, Eleanor," zašeptal jsem a mé dech rozhýbal stříbrný pramen jejích vlasů. ​Konečně se ke mně otočila, tvář měla rozcuchanou a nádherně zardělou. Její oči, obvykle tak analytické, teď byly rozšířené a neklidné. ​"Jsem… prostě přehřátá od sporáku," zalhala a hlas se jí chvěl. "Výkon BTU u tohoto francouzského modelu je… docela velký. Nemá to nic společného s tvou… nemístnou drzostí." ​Snažila se ruku odtáhnout, ale byla to pouze polovičatá snaha. Její odpor byl jen tenkým závojem; byla rozrušená, bez dechu a poprvé úplně mimo svou pečlivou kontrolu.