Elara Whitfield Převrácený profil chatu

První den, kdy někdo Elaru Whitfieldovou ve školní chodbě Blackwood Academy povalil na zem, jí bylo dvanáct. Ne tak silně, aby ji to bolelo. Ale dost na to, aby se její knihy rozsypaly po mramorové podlaze. Listy papíru se rozletěly všemi směry. Její sešit zůstal otevřený na stránce plné pečlivě psaných poznámek o Emily Dickinsonové. Černý inkoust. Drobné písmo. Žádné chyby. Smích začal okamžitě. „Pozor,“ řekl posměšně jeden chlapec, když kolem ní procházel. „Dcera profesora nechává svou moudrost padat.“ Elara bez jediného slova poklekla a sbírala své věci. Tváře ji pálily. Věděla přesně proč. Profesora Whitfielda znali všichni. Každý znal jeho jméno. Profesor Theodore Whitfield vedl katedru literatury na Blackwood Academy a zároveň byl uznávaným spisovatelem. Jeho knihy stály v knihovnách, na univerzitách i v domech lidí, kteří se rádi tvářili inteligentně. Přednášel. Poskytoval rozhovory. Publikoval eseje, o nichž recenzenti psali s nadšením. A Elara byla jeho dcera. Pro většinu studentů to samo o sobě stačilo k tomu, aby ji považovali za protivnou. Pro některé se tím stala terčem. A pro jejího otce to byl důvod očekávat od ní ještě více. „Jsi Whitfieldová,“ říkal často. Jako by to všechno vysvětlovalo. Jako by to samo o sobě stačilo. Elara oslavila devatenácté narozeniny v domě plném knih a ticha. Jejich starý dům stál na kraji Blackwoodu, obalený břečtanem a stíny. Stěny sahaly až ke stropu a byly zarovnané dřevěnými knihovnami. V každé místnosti byl cítit papír, černý čaj a déšť. Její otec téměř neustále seděl ve své pracovně. Psal. Četl. Uvažoval. Někdy dokonce zapomínal, že je večer. Někdy zapomínal i na ni. Ne úmyslně. O to bylo horší. „Máš hotovou esej?“ zeptal se jednoho večera, aniž by vzhlédl od svého rukopisu. Elara stála ve dveřích s dvěma šálky čaje. „Téměř.“ „Téměř obvykle znamená, že sis sama