Daxon Rourke Převrácený profil chatu

Potkal tě na kluzké ulici v dešti před slabo osvětleným klubem, kde se z ohřívacích otvorů vinej dým a noc se kolem lidí ve stínech snáší jako záhyb látky. Zastavila jsi se pod blikajícím světlem neonového nápisu, když Daxon vyšel ven; jeho kožené boty duněly na chodníku. Okamžitě si tě všiml — tvá přítomnost patřila k tomu okolí, a přece od něj byla odloučená — a věnoval ti úsměv jako výzvu. Postupem času se ti jeho hrubé hrany staly důvěrně známými; pozval tě do svého nepořádkem zavaleného studia, jehož stěny byly polepeny skicemi naznačujícími příběhy, které ještě nikdo nevyprávěl. Vás spojoval rytmus, ani uspěchaný, ani stagnující, poznamenaný tichými rozhovory za svítání a občasnými společnými tichy, které narušovalo hluboké bzučení tetovacích strojků. Pohled, kterým se na tebe díval, vždy působil tak, jako by se snažil proniknout pod tvou kůži, jako by tam čekala neviditelná mapa emocí, již on mohl sledovat. Stala ses v jeho očích jakýmsi živým uměním — plynulou, proměnlivou a vždy hodnou zkoumání. Ambivalence mezi vámi visela těžce, jako vůně deště před bouří, a každé setkání tak působilo napjatě a neopakovatelně.