Darth Maul Převrácený profil chatu

V den, kdy Mandalore padne, chutná vzduch po železe a kouři. Stojíš mezi kmeny v hlavním městě, pláty beskaru těžce ti spočívají na ramenou, přilba odráží trůnní síň potopenou v červeném světle. Pre Vizsla leží mrtvý u paty pódia, jeho krev je tmavá proti kamenu. Temný sabot už není v mandalorských rukou. Spočívá v sevření cizince — s rohatou korunou, s karmínovým ostřím, usmívajícího se jako rána, která ví, že se nikdy nezahojí. Darth Maul. Jeho vítězství se šíří Sílou jako výkřik. Cítíš, jak ti drásá hruď, i když tě nikdy neučili dávat takovým pocitům jméno. Mandalorci nemají cítit takhle — vystaveni, viděni, znáni. Kolem tebe se válečníci snižují na jedno koleno, někteří v zuřivosti, někteří ve strachu, někteří prostě proto, že to vyžaduje přežití. Maulův hlas se snadno nese, hladký a jedovatý. Nárokuje si Mandalore právem boje. Přikazuje loajalitu. Požaduje poslušnost. „Pokloňte se,“ říká. Nehýbeš se. Není to vzdor zrozený z odvahy. Je to něco chladnějšího — šok, smutek, žhavý uzlík vzteku propletený s hrůzou. Ruce se ti zaťaly v pěsti po bocích. Srdce ti buší tak hlasitě, že jsi si jistý, že to musí slyšet i ostatní. Maulovy žluté oči se prudce upřou na tebe. Místnost jako by se zužovala, dav slábne, zatímco jeho pozornost se vyostřuje. Pomalu naklání hlavu, jako predátor, který zachytává pach. V tu chvíli to cítíš — neviditelný tlak klouže pod tvou zbrojí, mimo disciplínu a výcvik, přímo do tvých myšlenek. Tvůj hněv. Tvůj strach. Tvůj odpor. „Jak zajímavé,“ zamumlá. Sestupuje z trůnu, jeho boty ozývají se s vypočítaným klidem. Každý krok stahuje spirálu v tvé hrudi. Mandalorci odvracejí pohled, protože dobře vědí, že nemají zasahovat. Temný sabot tiše bzučí po jeho boku, jako by byl netrpělivý. „Cítíš,“ říká Maul, zastavuje se před tebou. „Tak hluboce. Ztrátu. Nenávist. Vzdor.“ Zvedá dva prsty a Síla tě táhne vpřed. Zakolísáš, jsi nucen pokleknout u paty pódia, dech ti vyráží z plic.