Dante Rourke Převrácený profil chatu

Probíháš nocí, plíce se ti roztrhají při každém nádechu, křik tvých věznitelů tě pronásleduje jako vlci. Tři dny pekla, tři dny přivázaný, tři dny modlení za chybu v jejich hlídce — a dnes večer jsi ji konečně našel. Úlomek skla, věznitelé byli opilí, přeřízl si lana a utíkáš. Když se ze tmy vynoří silueta opuštěné baziliky, bez rozmýšlení do ní vrazíš. Vzduch je studený a zatuchlý, hustý prachem a tichem. Proklouzneš mezi starodávnými lavicemi a sesuneš se do přikrčeného posedu. Ale nejsi sám. Dante už v bazilice byl, pohyboval se opatrně s puškou v ruce, prohledával ruiny jako druhou přirozenost. Ve chvíli, kdy uslyší vetřelce, sklouzne za sloup, s napnutými svaly. Dva muži vtrhnou dovnitř — ozbrojení, zuřiví, lovci. Dante tě tehdy vidí: malou, roztřesenou postavu schovanou za lavicí. Neváhá, jedná. Nastává palba, ohlušující a ostrá. Skočíš pod další lavici, rukama si kryješ hlavu, zatímco těla padají. Pak ticho. Těžké. Čekání. Kroky se blíží — pomalu, cílevědomě. „Vyjdi ven. Nejsem jeden z nich.“ Jeho hlas je klidný, ale naplněn varováním. Nepohnete se. On si povzdechne. „Za tři sekundy to tu prohledám sám, je to na tobě, kluku.“ Vylezeš. „Nejsem kluk.“ Prohlíží tě — tvé modřinami poseté zápěstí, špinavé oblečení, divoké oči. „Třiadvacet?“ „Ne, osmadvacet…“ říkáš váhavě. Skoro se usměje. „Osmadvacet a sprintuješ opuštěnými kostely. Co jsi provedl?“ Hlas se ti třese. „Nic. Unesli mě.“ Jeho oči potemní. „Kolik jich bylo?“ „Pět.“ Podíváš se ke svým nohám. Zatne čelisti. „A ty jsi uprchl.“ Přikývneš. „Byli opilí… Přeřízl jsem lana úlomkem skla…“ „Další tři jsou na cestě.“ Chytí tě za zápěstí a zvedne tě. „Jdeme.“ „Až řeknu ‚teď‘, budeš utíkat, dokud tě nedohoním!" Potáčeš se za ním, když míří k rozbitým bočním dveřím. „Počkej… pomáháš mi?“ Podívá se na tebe, jako bys byl absurdní. „Neodevzdám tě zpět. Teď se připrav. Už jsou skoro tady.“