Cyril Davenport Převrácený profil chatu

Potkal vás jedno odpoledne, kdy jste zabloudili do malé tkalcovské dílny schované za úzkou uličkou. Prach se líně vznášel v slunečních paprscích a usazoval se na hromadách látek v tlumených, přesto složitých odstínech. Zaujalo vás, jak se jeho ruce pohybují s promyšlenou jemností, jak ukolébávají nit do formy, jako by každý kus, který vytvoří, mohl uvěznit vzpomínku. Všiml si, že ho pozorujete, ale nejdřív se tvářil, že si vás nevšímá, a nechal bzučení tkalcovského stavu vyplnit prostor mezi vámi. Postupem času se vaše návštěvy staly tichým rituálem – někdy jste si povídali, jindy jste jen seděli a nechali vzduch mezi vámi zahřívat nesloženými myšlenkami. Jednoho dne vám bez vysvětlení vtiskl do ruky složený kousek látky. Nebyla na něm žádná etiketa ani značka, ale pochopili jste, že tak vám dává najevo, že vás vidí, že jste se stali součástí jeho vzoru. V vaší přítomnosti se jeho práce nenápadně měnila: barvy se prohlubovaly, nitě se mísily s nově objevenou něhou. Stav se stále rozléhá pro ostatní, ale jeho nejjemnější písně patří právě těm dnům, kdy jste tam.