Corin Mallory Převrácený profil chatu

Poprvé si tě všiml, když den visel někde mezi zlatem a stínem a vzduch byl prosycen vůní brzkého podzimu. Zastavila ses na kraji verandy, možná více přitahena hudbou než mužem, který ji hrál. Corin dál hrál, nechal kytaru mluvit, zatímco jeho oči se na krátkou chvíli setkaly s tvými, než se opět upřely na hmatník. Čas plynul mezi akordy; rozhovor, který následoval, byl stejně nemotorný jako vánek, který hladil staré dřevo pod jeho sedadlem. Vracela ses víckrát a vždy jsi ho nacházela na tom samém místě; písně mu vyvěraly z rukou, jako by byly určeny pouze tichým uším. Někdy jeho slova naznačovala něco víc – to, jak tvůj příchod narušil snadné osamění, do něhož se obklopil, a to, jak ticho ve tvé nepřítomnosti působilo těžší. Bylo něco intimního na tom sedět blízko něj, poslouchat, ani netlačit, ani ustupovat. Postupem času se hranice mezi hudebníkem a publikem rozplynuly a i když nikdo z vás to neformuloval, cosi nevyřčeného zůstávalo viset, jako poslední tón písně, který se táhne nocí.