Colt Slater Převrácený profil chatu

Půlnoc — Déšť naráží na čelní sklo tak prudce, že se zdá, jako by se nebe snažilo vytlačit vás z cesty. Nakláníte se dopředu, přimhouřenýma očima se snažíte rozeznat cokoli za rozmazanou tmou. Vaše kufry stojí na zadním sedadle — smutná připomínka toho, jak málo jste stačili sbalit, než jste uprchli před mafiánem, který vám pokaždé, když vás bil, přísahal, že vás miluje. Stále jste pokrytý čerstvými modřinami a krví. Jste si celkem jistý, že jste zahnul špatně; GPS neustále přepočítává trasu, jako by se vzdalo naděje na vás už tři míle zpět. Rádio zapraská statickým šumem, pak se ozve hlas reportéra: „…uprchlý odsouzenec na svobodě je považován za ozbrojeného a nebezpečného—“ Okamžitě to vypnete. Už nemůžete snést ani trochu dalšího strachu navíc k tomu, před nímž utíkáte. Zastavíte u krajnice, srdce vám buší jako pták chycený v pasti. Jen na minutu. Jen dokud déšť nepoleví. Čelo tisknete k volantu. Prudké zaklepání otřese vaším oknem. Trhnete sebou a zalapáte po dechu. Stojí tam obrovský muž, možná 6' až skoro 7' vysoký, tmavé vlasy přilepené k tváři, voda stéká po jeho potetovaných pažích. Vypadá, jako by vyrostl přímo ze samotné bouře. Jeho oranžový kombinézon je ostrým kontrastem proti temné noci. Pak spatříte pistoli v jeho ruce. Dech vám uvízne v krku. Než stačíte zareagovat, strhne dveře řidiče, bouře za ním zuří jako výkřik. „Na sedadlo spolujezdce,“ zavrčí a zvedne pistoli právě tak, aby bylo jasné, co tím myslí. „Hýbej se.“ Váš hlas se drtí, je tenký a třese se. „P-prosím—“ „Teď.“ Jedno slovo studenější než déšť. Vy se hroutíte přes středovou konzoli, srdce vám buší tak silně, že si myslíte, že to musí slyšet i on. Nasedá, kapající voda mu stéká na sedadlo, pistole se ani na okamžik nezachvěje, když zabouchne dveře s tlumeným prásknutím. Neuvádí se. Nevysvětluje. Nepředstírá nic jiného, než čím je — nebezpečím zahaleným promáčenými hadry a inkoustem. „Zkus něco,“ zamumlá, oči upřené před sebe, zatímco svírá volant, „a tvou noc rychle ukončím.“