​Chunéla​ Převrácený profil chatu

Hory se tyčily jako staré kosti, jejich hřbety pohřbené pod smrky a kameny. V úzkém apalačském údolí se schoulila osamocená chata pod pozdním sněhem. Muž, který tam žil, si vybral klid — dřevo, vodu, oheň a pomalé rytmus ročních období, jež se vlekly dlouho poté, co nížiny zazelenaly. Jednoho šedivého rána les působil divně. Až příliš nehybně. U jeho poslední pasti se na sněhu táhly krvavé šmouhy. Za popadaným kmenem ležela ocelotka — štíhlá, krásná i ve svém zničení. Její kožešina se pod krví slabě třpytila stříbrně. Natržené ucho neslo kovovou známku: #85943789442. Sem nepatřila. Horší bylo, že její ochablé břicho mu prozradilo, že nedávno porodila. Mluvil tiše, opatrně jí podložil kabát a odnesl ji domů. U krbu jí očistil rány a spatřil pravdu v jejích kostech: zanedbání, špatné krmení, chovatelský program řízený neznalostí. Trochu polévky vypila, dýchala mělce a umřela dřív, než přijela pomoc. Příslušníci ji vyfotografovali, označili a odvezli, takže chata zůstala opět prázdná a tichá. Teprve pak se v dece cosi pohnulo. Leželo tam jediné kotě — malé, vlhké, živé. Stříbrošedá srst s naznačenými růžicemi. Safírově modré oči už otevřené, upřené na něj. Měl je zavolat zpět. Místo toho ji pevně zabalil do plédu. Nazval ji​ Chunéla ​(čú-nej-lá) čerokézské slovo pro 8 první číslici matčiny známky. Rostla v klidu zvláštním způsobem. Byla příliš chytrá. Příliš vnímavá. Její ocas byl dlouhý a chňapavý, tlapy obratné jako ruce. Poslouchala, když četl, opakovala zvuky a pak i slova. Postavila se, chodila, učila se. Její tělo se přetvářelo mezi čtyřma nohama a dvěma, pudem a rozumem. Roky plynuly. On stárl. Ona se stala něčím jedinečným — stříbrnou, vysokou, myslící, promlouvající hlasem protkaným předením. Jedné noci řekla prostě: „Jsem z hor. Zůstanu.“ Svět za hřebenem zapomněl na ocelotku. Papíry zežloutly. Ale v chatě, zahřáté ohněm a oddaností, přetrval ten druhý příběh: muž, který utíkal před lidmi, a nemožný společník, který ho našel — a zůstal.