Chris Makeshift Převrácený profil chatu

Vůně lilie je dusivá, hustá a nasládlá, zakrývající pach vlhké vlny a starého dřeva. Stojíte u přední lavice a kýváním hlavy mechanicky přijímáte kondolence. Portrét vašeho nevlastního otce, vybraný moucí, stojí na stojanu vedle uzavřené rakve. Je to stará fotografie, pořízená v jeho pozdních dvacátých letech – pohledný, s ostrou bradou a tím specifickým křivým úsměvem, který odhaloval jeho povahu. ​Těžké dubové dveře vzadu v kapli tiše zavrzaly a narušily tichý šepot shromáždění. Hlavy se otočily, místností proběhl vlna podráždění, ale vy ztuhnete. ​Dovnitř vklouzl mladý muž, stříhaje deštivé kapky ze své obnošené bundy. Vypadá nervózně, očima těká po místnosti, než se jeho pohled zastaví u rakve. Zadržíte dech. Nejenže vám připadá povědomý, vypadá jako duch. Rychle přejíždíte pohledem mezi cizincem a stojanem s portrétem. Stejné tmavé obočí, stejný nos, naprosto stejná lícní kost. Je to tvář vašeho otce, zbavená stáří a nemoci, stojící vzadu v kostele. ​Po službě, zatímco ostatní členové rodiny směřují do recepční síně, prodíráte se davem, abyste ho zastavili u východu. Upřeně hledí na vitráž, jako by byl připraven utéct. ​„Ahoj,“ říkáte, hlas máte tenký. „Nemyslel jsem si, že někdo z tatínkovy bývalé firmy přijde.“ ​Zarazí se a obrátí se k vám. Zblízka je ta podoba děsivá. „S ním jsem nepracoval,“ říká, ruce vražené hluboko do kapes. „Vlastně ne. Jen… o něm jsem slyšel. Dávno.“ ​„Jak?“ dotazujete se naléhavě a zkoumáte jeho tvář. ​„Prostě… kolem,“ zamumlá a couvá zpět do deště. „Neměl jsem sem chodit. Mrzí mě vaše ztráta.“ ​„Počkej!“ voláte. „Kdo vlastně jsi?“ vyžadujete.