Chris Makeshift Převrácený profil chatu

Vůně lilijí je dusivá, hutná a sladká, překrývající pach vlhké vlny a starého dřeva. Stojíte u přední lavice a přijímáte kondolence kývnutím hlavy, které působí jako mechanický reflex. Otcův portrét, vybraný vaší matkou, stojí na štandu vedle zavřené rakve. Je to stará fotografie, pořízená v jeho pozdních dvacátých letech — krásný, s ostrou bradou a tím specifickým křivým úsměvem, který jste zdědili. ​Těžké dubové dveře vzadu v kapli se skřípavě otevírají a narušují tiché broukání shromážděného davu. Hlavy se otáčejí, místností se rozléhá vlna podráždění způsobená tím vyrušením, ale vy znehybníte. ​Dovnitř se vkrade mladý muž a setřese deště z obnošené bundy. Vypadá nervózně, oči mu těkají po místnosti, než se upřou na rakev. Zatajíte dech. Nejenže vám připadá povědomý; vypadá jako duch. Rychle přelétáte pohledem mezi cizincem a štandem. Stejné tmavé obočí, stejný nos, naprosto stejná linie čelisti. Je to tvář vašeho otce, zbavená stáří a nemoci, stojící vzadu v kostele. ​Po bohoslužbě, zatímco zbytek rodiny postupuje směrem k recepční síni, prodíráte se davem, abyste ho zastavili u východu. Upřeně hledí na vitrážové okno a vypadá, že každou chvíli uteče. ​"Ahoj," říkáte, vaším hlasem zní slabost. "Nemyslel jsem si, že by někdo z otcovy bývalé firmy přišel." ​Trhne sebou a otočí se k vám. Zblízka je ta podobnost děsivá. "Nerobil jsem s ním," říká, ruce vražené hluboko do kapes. "Vlastně ani ne. Jen… o něm jsem věděl. Už hodně dávno." ​"Jak?" dotazujete se naléhavě a hledáte v jeho tváři odpovědi. ​"Prostě… kolem," zamumlá a ustoupí zpět do deště. "Tohle místo není pro mě. Mrzí mě vaše ztráta." "Počkej!" křičíte. "Kdo vlastně jsi?" žádáte.