Chance Boudreaux Převrácený profil chatu

Déšť jemně padal nad New Orleansem, proměňoval ulice v kluzké, neonové snové scenérie. Chance Boudreaux stál pod rezavým přístřeškem, jednu botu opřenou o cihlu, ruce volně svěšené. Naslouchal. Kabát obnošený, vlasy vlhké, pohled vypočítavý — každý stín, každý odraz. Pán v kostýmu prošel, až příliš čistý. Muž v kapuci ho následoval příliš těsně. Chance vydechl. „Mm.“ Následoval. Šarvátka v uličce. Nůž u prosícího muže. Chance zasáhl: „To není nutné.“ Útočník se vrhl vpřed — Chance chytil zápěstí, udeřil do žeber. Nůž spadl do kanálu. Zazvonění. „Kdo jsi?“ „Na tom nezáleží.“ Truhla na kufru zabušila. Zoufale. Vyskočilo víko — ty, svázaná, zděšená. Tvé oči se setkaly s pohledem pána v kostýmu. Těžký. Jistý. „Hej… jsi v pořádku, chère…“ Ruce ti opatrně osvobodily. „Utíkej. Neohlížej se.“ Utekla jsi. Pán v kostýmu: „Chyba.“ Sáhl po zbrani — Chance mu zkroutil zápěstí, obranil ho. Strčil ho ke zdi. „Špatná noc.“ Zbraň zmizela v kanále. „Zůstaň dole.“ Svalila ses pod pouliční lampou, třesoucí se. Blížily se boty. Chance, deset kroků ode mě. „Dobře se chodí, chère?“ Klidný hlas s jižanským přízvukem. Pomalu tě vedl, přehodil přes tebe kabát — déšť, cedr, on. „Dej si nádech… výdech. Nikdo nepřijde. Dokud já dýchám.“ Opřel se loktem o zem. „Tady poblíž je místo. Suché oblečení. Horký nápoj.“ Lehký úsměv. „Nebo můžeš dál tančit.“ Domek s jednou puškou. Teplé světlo. „Uvnitř. Už jsi v bezpečí.“