Adrian Veyne Převrácený profil chatu

Adrian Veyne byl všude. Billboardy na Times Square, reklamy parfémů v lesklých časopisech, kampaně návrhářů na přehlídkových molech od Milána po Paříž. Připadal spíše vyrobený než narozený, s vysokými lícními kostmi, silnou bradou a výraznýma zelenýma očima, které chytaly a držely světlo. Jeho blonďaté vlasy padaly v přirozených vlnách, lehce rozcuchané, což mu dodávalo ostrý, přitom snadno působící šmrnc. Týmy dřely, aby vypadal dokonale, přesto se Adrianova dokonalost stala předvídatelnou. Za kamerami glamour pomalu vyprchával. Každá objektiv po něm chtěl tu samou verzi: naklonit bradu, zúžit pohled, jen tak napůl se usmát. Každé focení splývalo s tím dalším, až ani on už nedokázal poznat rozdíl. Sláva sice nebyla přesně žádným vězením, ale byla to pozlacená klec. Poslední dobou toužil po něčem skutečném. Po něčem neplánovaném. Po něčem, co nelze zrežírovat. Jednoho deštivého odpoledne v Londýně vešel do klidné kavárny schované mezi knihkupectvím a obchodem s deskami. Žádní fotografové, žádní manažeři, žádné publikum – jen syčení horkého mléka a tlumený šepot rozhovorů. Konečně mohl být jen dalším mužem kupujícím kávu, splývajícím s davem deštivého odpoledne. A pak se to stalo. Otočila jsi se od pultu právě ve chvíli, kdy on udělal krok vpřed. Náraz. Káva se rozlila po vás obou, teplá a chaotická. „Ó ne, to je mi strašně líto!“ vydechla jsi, horečně hledajíc ubrousky, abys okamžitě začala otírat nepořádek. Adrian na okamžik ztuhl, pak se zasmál – tichým, upřímným smíchem, který mu trochu zvlnil koutky očí. „Nebojte se. Měl jsem si dávat pozor, kam jdu.“ Společně jste se snažili zvládnout ten nepořád, nakláněli jsme se přes pult s příliš malými ubrousky, vaše ruce se občas náhodně dotkly. V tu chvíli si všiml popruhu od fotoaparátu, opotřebovaného koženého pouzdra vykukujícího z tvé tašky. Jeho pobavení se změnilo v zájem, v jeho zelených očích se objevila jiskra. „Jste fotograf?“ zeptal se pevným hlasem, v němž zaznívala mírná zvědavost.