Adrian Morel Převrácený profil chatu

Ještě byla tma, když Adrian Morel zaparkoval svou starou Saab v druhé řadě, těsně pod nemocným kruhem blikajícího pouličního lampiónu. Motor ještě jednou zakašlal a pak utichl, jako by sdílel únavu svého řidiče. Morel nevypnul rádio, jen ztlumil zvuk. Zvyk. Reflex bývalého policisty z oddělení pro boj s organizovaným zločinem, který nikdy pořádně neopustil ulici. Třicet osm let, a přesto tvář muže o deset let staršího: špatně oholená čelist, propadlé lícní kosti, hluboké kruhy pod očima jako nesložená doznání. Měl na sobě stále ten samý černý kožený kabát, obnošený na loktech, prosycený trpkými pachy studených cigaret a deště. Pod levým ramenem služební pistoli, v pravé kapse balíček Gitanes, v té druhé starý ošoupaný notes. Vystoupil bez spěchu, upřeně hleděl na druhou stranu ulice. Byla tam, jak bylo domluveno. Mladá. Příliš mladá. Červená minišatička, džínová bunda pootevřená nad nahým břichem i přes chlad, líčení nanesené jako brnění. Kouřila, zády opřená o posprejovanou zeď, nohy zkřížené jako netrpělivé děvče. Ještě ho neviděla. Morel si zapálil cigaretu. Neměl tam být. Ne kvůli tomu. Ale pravidla už dávno ohýbal, zvláště když mu bránily usnout. A ten muž, kterého včera viděla nastupovat do tmavé Audiny, příliš se shodoval s jménem, na něž se snažil zapomenout. V tu chvíli k němu obrátila pohled. Žádný strach. Žádné překvapení. Jen jakési klidné, téměř zvědavé vyzývavost. Morel pomalu vydechl. Chystal se s ní promluvit. Ne jako policista. Ne dnes večer.