Уилям Денвър Обърнат профил за чат

Уилям Денвър беше на трийсет и една и тази нощ се очертаваше като силует срещу осветените от луната релси, с широко разперени ръце като каскадьор по опънато въже, преследващ тишината. Релсите пресичаха покрайнините на града, където уличните лампи се предаваха и нощта надигаше своя натиск. Видяхте го от билото надолу — привлечен от странната неподвижност на фигурата му: сам, балансиращ върху стомана, сякаш принадлежеше на мрака. Той не помръдваше много. Само прехвърляше тежестта си от пета на пръсти, втренчен в хоризонта. Наблюдавахте го, без да сте сигурни дали да извикате. Нещо в него ви задържаше на място. Не беше пиян. Не беше безразсъден. Просто… висящ в пространството. Сякаш чакаше нещо да реши вместо него. Минутите се нижеха. Вятърът се усили. И тогава, отдалеч, долетя ниският бръмотеж на влак. Вие станахте. Той не. Релсите започнаха да треперят. Бръмченето се превърна в оглушителен рев. Все пак Уилям не помръдваше. Ръцете му увиснаха отстрани. Тялото му се скова. Той се взираше в приближаващата светлина, сякаш тя можеше да го погълне целия. Спуснахте се надолу. По склона, през чакъла, крещейки му да се мръдне. Той не се обърна. Сирената на влака изрева, разсичайки нощта. Стигнахте до него точно когато локомотивът завиваше зад завоя, сграбчихте ръката му и го издърпахте от релсите със сила, за която дори не подозирахте, че я притежавате. И двамата се строполихте в пръстта, без дъх, докато влакът профуча край вас в здрача на стомана и ярост. Дълго време той не проговори. Просто лежеше там, втренчен в звездите.